Die Gruppe der heiteren Chés

1

Hier seien weder Nord noch Süd. Ich heiße irrelevant auch Ost und West. Am Horizont aber steht fest, das Zentralgestirn tief in Rot gekleidet. Ihr irres Licht lässt ausgekleidet wilde Feuersbrunst sich ständig in Wallungen befindlicher Masse.

Kommen Sie! Gehen wir weiter! Harren wir der Strahlkraft, die da kommt, nur einen kurzen Augenblick lang! Nicht länger als
wir noch verbleiben:

Ich bin das nie gefeuerte Projektil im Ziel. Und er ist nicht dem Tod geweiht.

So stehe ich vor ihm einem Engel gleich und wünsche einen guten Morgen. Einem Engel gleich funkelt mein Antlitz. Es leuchtet meiner. Und ich darf bitten: Jetzt wird Bowling gespielt.

2

In gottverlassener Gegend, in abgeranztem Interieur, sagt er in einem vergilbten Schalensitz aus Plastik sitzen: „Wie bitte?“

Seine Haare sind zerzaust. Als sei er erst vor einem Augenblicke, dem Bette also jüngst entflohen.

Dass da ein Bowlingball in seinen Händen ist, hält er zu sehr für überflüssig, als dass er begreift, dass sie einst die Welt gewesen.

Das ist in verlorener Zeit. Bevor man dazu übergegangen war, vier Löcher für die Finger zu bohren und auch sonst ein paar für das Leben nicht förderliche Anpassungen vorzunehmen - Lackieren etwa; und natürlich zur perfekten Kugel planiert.

Überflüssig ist das Echo des Lebens. Der Ball aber, er ist tot in seinen Händen. Und stört ihn dennoch.

Er ist da und hält diese Bowlingkugel in seinen Händen und ist natürlich verwirrt. Ich wüsste auch nicht, was das alles soll, hätte ich nicht die Macht in diesem Nichts.

„Wird Zeit, dass du auch mal was sagst, Junge!“
„Das ist verrückt!“
„Völlig irrelevante Behauptung. Zwar nachvollziehbar, dennoch irrelevant.“
„Mir doch scheiß egal, was du hier irrelevant nennst.“
„So kommen wir nicht weiter.“, und mit großzügiger Geste reiche ich ihm ein Bier.

Wäre er nicht so energiebeladen, so jung, so schön, dann wäre er kraftlos, alt und hässlich und dann würde ich ihm einen Kaffee, den er besonders Sonntags so gerne tränke, geben und wir hätten nichts gewonnen.

Dann wäre er ein Kaffee schlürfender alter Sack und verdorrt wäre noch immer alles an ihm.

Das Bier aber weckt ihn nachhaltig. Lässt ihn seine Lenden spüren. Und sei alles auch noch so verrückt. Wenn das Sein Bier bereit hält, dann kann es nicht schlecht sein. Das Bier führt weiter. Wir müssen aber erst Bowling spielen. Wozu sonst sind wir hier. Steht er doch schon in der Bewegung und, nennt es einen Reflex, führt den Wurf aus. Nach drei Metern ist es ein Pudel. Bier aber hat er nicht verschüttet.

Ich beginne und betrete frisch glänzendes Parkett. In meinen Händen meine Kugel, von Correggio persönlich mit der IO bestrichen. Meine linke Hand greift in die geschmierten Löcher. Ich entkrampfe schauspielerisch meine Wirbel, lasse sie knacken.

Licht aus und Porno-Bowling. Schwarzlicht und Lichtspiele. Die Kugel! Bewegung! Ästhetik! Licht zu Licht in aller Variation. Vollkommenheit erschüttert den Raum. War die Gegend doch gottverlassen, dieser Strike ändert alles mit einfacher Perfektion.

Ich zünde mir zufrieden eine Zigarette an.

Lassen wir es. Es macht keinen Sinn, dieses Spiel fortzusetzen. Es würde mich langweilen. Sicher, er würde besser werden. Hier und da einen Strike werfen. Manchmal auch ohne Bier zu verschütten. Ich aber habe einen perfekten Wurf geworfen. Mehr geht nicht. Was sollen unendlich viele perfekte Würfe. Sie sagen nicht mehr als dieser eine. Erschießen wollte ich mich, würde er sich messen wollen. Will er nicht. Das Bier! Alles andere führe zu Nichts.

Begegnen wir also nackten Frauen.

3

Ihre Lippen rot. Ihr geist ist grün.